Paris 23 Enero 2007

Fui como la mar infinita,

Fui como la libertad del origen,

Fui la libertad infinita.

De mi todo nacía y en mi todo era.

Porque todo es en mi si es que ha de ser en algún sitio; en alguna materia.

En mi todo se ordenaba y a todo en mí acaecía un sentido.

De mi nació el todo y el todo a mi me dio la espalda. Y el todo ahora se reserva el derecho de admisión porque mi mundo ya no tiene cabida en su sala de estar, ni en su oficina, sino un poco a malas penas en su cocina y de manera clandestina en su cuarto de baño, siempre que el cloro y el amoniaco no consiguen tapar la boca a mis hedores.

Pero ¿Qué pasaría si mi linaje no hubiera muerto?

¡Cuidado!

                                                                                                      Paris, 5 de Febrero 2007

Me he cortado los cabellos y mi cuerpo es puro humo que se alimenta de animales como yo.

¿Soy yo que me alimento de mí o es la ciudad que me devora?

Mi ser se transfigura en otra cosa y ya no me reconozco

MENTIRA

No soy más que un vestio mal planchado.

MENTIRA.

No soy más que un rojo de labios en una boca que miente, que miente cuando dice verdades y canta.

Luego, ¿soy yo quien miente o eres tu metro-polis?

Es la prostitucion en todas sus formas.

Ganara el más listo o el más fuerte.

Aquel cuyo preservativo aguante mas envestidas de la noche.

Yo me estoy cosiendo las iniciales en todos los encajes y lacitos rojos en el hilo de cada tanga solo por si acaso.

Por si acaso.

Por si acaso al final de la batalla sigo sendo yo y sigo guardando mi nombre.

Por si acaso vuelve a crecerme el pelo y a llenarse de verde toda mi carne.

Si pudiera escribir poesia , lo haría;

Pero como no puedo , canto.

Si pudiera escribir poesía y beber champagne mientras fumo lento un cigarro

Y mirar el agua pasar y mirar la nada y regocijarme en su encanto…

Si pudiera escribir poesía ,

llevaría los pies descalzos, y mis pechos cubiertos con seda que acariciaran suavemente tus manos.

Miraría a mi madre, y esperaría a que llegara lento el llanto.

bebería de su amargura y escribiría entonces un poema en blanco

de algo tan grande como la mar,

tan caliente y dulce como un abrazo,

tan valioso como tu mirar;

Pero como no puedo, canto.

Paris 6 Febrero 2007

Te recuerdo que la magia no existe y que la energía es eléctrica.

Hoy vi ríos que no andan y horizontes que me hieren.

Vi montones de zapatos sucios, así, por ver algo;

Y vi como el arte peina su gran tupe sobre una plataforma elevada.

Las cuerdas de la guitarra se me hacen mono-tonas, no me suenan las palmas y tengo miedo; de que se pare el invierno.

Hoy la energía es eléctrica,

Y el sonido del mar cabe en el radiador de mi cuarto.

¿Por qué me pides que sea bella?

¿Es que no es suficiente que cante?

¿Por qué me pides que lo haga bien?

¿Es bueno tu gusto, limpio tu ojo o tu oido impecable?

¿Por qué me pides que cante?

Dejame que vomite poemas, insultos, gemidos y libertades.

¿Por que me pides?

¿No ves que es muy grande mi carcel?

¿No ves que ni hablo, ni grito, ni lloro lo que siente mi carne?

Dejame que cante, muda, pero dejame que cante

sola, desafinada, ridícula como un campesino en un restaurante,

¿No ves que es tan grande mi carcel?

Barcelona 9/12/2011